Автор: Шумак Лом

Он умер у неё на руках. Три года назад. Она видела, как жизнь уходила из его глаз, как кровь пропитывала снег, как последнее «прости» застряло в горле. А теперь он стоит в дверях её квартиры – мокрый от дождя, с той же кривой ухмылкой и шрамом...