Автор: Руслан Паршиков

Дождь над Бугурусланом шёл третий день, превращая обочины в вязкое месиво. Изломанный силуэт Кинеля едва угадывался в тумане, пахнущем сыростью и старым мазутом. Я шёл мимо покосившихся бараков, где за тёмными окнами давно умирали чьи-то чужие...