Автор: Дарья Март

Эти стихи – не строки. Это пульс. Это дыхание женщины, которая слишком часто начинала сначала. Они рождались в тишине, среди ночных слёз, в голосе сирены, в письме, что не пришло. Здесь боль – не ради боли. Здесь правда – как хлеб. Здесь...